24.2.17

Como todos los días


Como todos los días
asisto en mi cuerpo
a la crucifixión
de una mujer
que supo existir
en la voz
más poblada
de un artista,
más cerca de un juego
que en parte se siente
la sangre al caer
en cada desprendimiento
de loba.


de Ramón Fanelli, Buenos Aires, Argentina
De "A palo de güeso", sector 'La puerta de Orala'.
Biodata: http://biografiadelosautores.blogspot.com.ar/2006/06/ramon-fanelli.html
Ibuk: http://ibuk.com.ar/f_fanelli_a_palo_de_gueso.html

20.2.17

Serena ríe entre los árboles


Mis magias son serenas,
simples
como el fuego
o tenderse en la hierba.
Hacen la mañana
repleta de pudor
de un ardor
que perfuma el aire.
Mis magias son serenas
cuando abre la flor
en el agosto de los espinillos
y el monte se levanta
en una marcha
repleta de colores
y de nostalgia. 



de Andrés Utello, Buenos Aires / Córdoba, Argentina
De "Mandala".

Más del autor
: http://lvqs.blogspot.com.ar/2012/01/andres-utello.html

16.2.17

(aullido)


viento que sopla doble
aúlla arriba
golpea el pecho
para que escuche
baja el mentón
auuu ya
y sube
y el aullido más arriba
auuu ya
y la sonrisa espera
en el fondo
detrás de los ojos
la roja amarilis


de Rubén Eduardo Gómez, Comodoro Rivadavia -Chubut-, Argentina
De "Lo que son las cosas", sector 'lo que hay'
Sitio del autor: http://velaalviento.blogspot.com/ 

12.2.17

El deshauciado


Desnudé mis ojos,
me saqué los zapatos,
el verso maltrecho.
Luego me vi extinguirme como un chispazo,
como una gota de papel picado en el ojo del niño que no he sido.
No hay nada aquí. Sólo el vuelo del cuervo rondando tanta muerte,
los huesos,
la flor desvanecida sobre un hierro candente,
la carta al otro  lado de mi sombra.

Me despedí de dios como pude.



de Hugo Francisco Rivella, Salta / Córdoba, Argentina
De "Ojo Astillado".

8.2.17

Origen


Vengo de los laberintos
con las virtudes de la norma
y del error.
Vengo de las imágenes imprudentes
que soñaron mis predecesores.
Vengo de la memoria,
del torrente de la historia
de la escritura efímera
que pensó
la eternidad
para nuestras vidas. 


de Jorge Oscar Bach, Buenos Aires, Argentina
De "El otro que habito".
Más de este autorhttp://jorgeoscarbach.blogspot.com.ar/ 

3.2.17

[Estamos de paso]


[Estamos de paso]
                             no estamos,  
al menos, mi cuerpo, 
acuchilla la puerta,
se arroja a la calle, 
perpetúa el hueco 
que ha dejado en su cama destendida,
se desliza, 
mi cuerpo se desliza entre la palabra y el papel 
y se hace vigía del sueño que [nada] ES
en la insomne paradoja del mundo interior. 
Hablo desde mi devorada pupila.
[No] Estoy dentro de mis  huesos
busco  restablecer el lienzo / la primera luz
[la que desteje]
encierro las palabras mientras todos hablan
¿quiénes hablan?
me asomo a la ventana
[es que hay otro hueco]
cierro los ojos
cierro los pliegues de la memoria
entre los huesos de los duraznos ásperos
escucho las resonancias
de las pequeñas piedras
que van decantándose una a una
para hacerse polvo
[finalmente,
sólo es polvo,
lo que queda
en las esquinas de la pared
]

 
de Silvia Pastrana (1952 2-2-2017), Buenos Aires, Argentina 
De "Hueso de Durazno".

¡Hasta siempre, Silvia!  Extrañaremos tu presencia, tu afán por enaltecer la poesía y tu perseverante trabajo de comunicadora literaria. 

31.1.17

Afuera la calle


Afuera la calle, el tórrido desliz
del verano en la cocina es verde
el photus, un splenium en profuso verde,
se los ve radiantes.
Acariciadora de hojas mi mano
percibe un ritmo y me inclino
a mirar la insistente, minúscula ala
que sostiene el aire.  Es un revoloteo
de mosquita veraniega abriendo
su espacio sedosamente,
tajeándolo sin hilo que la sostenga
ella vibra con incesante agitación.
Un deseo me nace, un amparo
detiene la mano.  Elijo la vida para ese ser.
En un rapto, el toquecito gris se borra
ante la vista y un fue de lo que fue
con asombro, sondea mi alma.


de Michou Pourtalé, Buenos Aires, Argentina
De "Tapiz de fondo", de reciente edición. 
Reportaje a la autora:  http://www.lexia.com.ar/Reportaje_Michou_Pourtale.html

27.1.17

Let's do it, let's fall in love


Cole Porter suena igual que como sonaba en mi cabeza ese día,
la libertad de ser nada,
que no importe este gusto por la angustia existencial perpetua porque no existe,
porque no puede.
Ni el frío, ni el tiempo, ni mis manos agarrando tus pupilas.
Y sin decir nada, en una piedra, mientras dejabas volar tu espalda,
te conté mi dolor, fue tanto dolor mezclándose con la sombra de las flores
de ese día
tan perfecto
que ya no fue dolor.
Juguemos a que tenemos cinco años.
Yo puedo esconderme entre tus pies
mientras saltas tanto que te sentís gigante, imponente,
y nada puede herirnos ni hacernos mal.
Pero después ese dulce arroyo que nos guía
a continuar entre estos grises días que se suceden.
El estallido de vidrios al volver al adoquín.
Nos había gustado el color del mundo con esa pantalla,
comenzamos tiñendo nuestros ojos
para despertar al día siguiente
y entender que ni el mundo ni los ojos eran los mismos,
que siempre sería extraño entre estas paredes,
aquel que no se deje absorber por la niebla.
Juguemos a que tenemos cinco años,
vos podés dibujarme en la pared
mientras yo descubro el castillo escondido en unas frazadas.
No nos preocupemos más.
Nuestras mejillas aún reflejan el brillo de aquel viento.
Juguemos a que tenemos cinco años.
Después, no va a haber nada tan lejano.


de Agustina Aranda, Buenos Aires, Argentina
De la revista de Literatura "Tamaño Oficio" 30° Aniversario.
http://www.gema.com.ar/toficio/textos.html  

23.1.17

elige un borde


elige un borde del mundo
para sentarse sola
                           
interminable
a heredar sombras
de su sangre

nadie la  conoce
comienza a cantar
duerme en su falda un lobo.




de Christian Hertel, Córdoba, Argentina
De "Los restos permanentes".

19.1.17

Ayer



Ayer
                     vi pájaros de bronce
                     hablándoles
a las flores del jardín. 



de Virginia Isabel Berra, Buenos Aires, Argentina
De "La casa de los pájaros".

15.1.17

Inocencia III

 
El amor es revelado
por un rostro sin crepúsculos.
Se asemeja a lo eterno,
a dos pájaros fugaces
atravesados por relámpagos.


de Héctor Rico, Buenos Aires / Villa Giardino -Cba.-, Argentina
De "Claroscuro del cuerpo".
Más sobre el autor:  www.escritores.org/libros/index.php/item/hector-rico 
_______________________________________ 

11.1.17

nada de nombres


nada de nombres

ni un papelito con claves parecidas

un sorbito de agua, una quimera
la lucecita de unos ojos 

aire, por favor un aire,
hacerlo pájaros y que vayan
donde los bosques se vuelven densos

y la mañana sin filos
ni puntas

que para qué
se abrió la página


de Carlos Alberto Roldán, Saenz Peña -Buenos Aires-, Argentina
De "Poesíada".
Datos: http://poetasboulevard.blogspot.com.ar/2012/10/carlos-alberto-roldan-1946-saenz-pena.html

6.1.17

Allá voy


allá voy
saltando
en una pierna
en dos
en busca
de la palabra cielo
jugando
con tejo y escalera

a vivir

                                  con tejo y escalera
                                            jugando
                                 de la palabra cielo
                                           en busca
                                             en dos
                                     en una pierna
                                         saltando
                                          allá voy 


de María Dolores Lucero, Bolívar /Buenos Aires, Argentina
De "Molino de Huecos".

1.1.17

Los caminos...


Los caminos se abren
        o se cierran
según sean tus cauces.
Silban vientos
        altos
o silban víboras.
        Se arroja
la marea, o apenas
        se anilla
en dibujo leve
        el charco.
Tu trazas tu mapa,
        y lo respiras.


de Eduardo Dalter, San Justo -Buenos Aires-, Argentina
De "Canciones olvidadas".
Más acerca del autor:
http://www.eduardodalter.com/