27.4.17

5-


Desentierra
una rayuela,
vestigio de infancias infinitas.
Se la arrebata
a la tierra y a la hierba
sobre las que la rayuela era imposible.
Las hormigas y el
tiempo
han legado un
cielo impecable.
Rayuela, dice,
los ojos grandes,
las manos sucias.



de Marcelo Juan Valenti, Rosario -Santa Fe-, Argentina  

24.4.17

VIII


Las palabras que elijo
arriban a relatos equivocados,
dicen que mueren.
Entonces las revivo y las desarmo
en mi bueno, mi quizá,
cuando me leen a oscuras el cascarón del oráculo
y susurran el secreto para que no lo entienda.


de Analía de la Fuente, Buenos Aires, Argentina
De "Trasbordos", sector 'II  Istmo'.

Más de la autora: http://elinfinitoviajar.blogspot.com.ar/2016/05/analia-de-la-fuente.html

20.4.17

Precognición


El instinto es inenarrable
aparece instante
anterior a siempre
entre las brumas de la eternidad.
El mundo sin embargo.

Algo pudo predecir la piel
entonces éramos
así como cascadas
a través de la lluvia.
Sería absurdo competir con el silencio.

Hay refugios en la memoria
que jamás se delatan.


de Víctor Marcelo Clementi, Mar del Plata, Argentina
De "Simetría".
Biodata:  http://biografiadelosautores.blogspot.com.ar/2008/11/vctor-marcelo-clementi.html

16.4.17

Furia a punto


Estén airados pero no pequen.
  Efesios 5:26      
a punto de gritar
   pero no/
más furibundo en la espera
   pero no/
blanca rabia siempre a punto
   pero no/
provocación que no duerme
   pero no/
¿necesito esta furia tan furiosa en el caldero?
   sí/
entonces mi lengua es ácido para arrojar a las caras
   pero no/
y mi mano y mi hierro para hundirse en carnes
   No/               ¡Nunca!
   antes bien aporrea tu cuerpo y trátalo como a un esclavo  *

ay..., mi cólera,
     no me dejes
     ni me mates.  


* 1 Corintios 9:27 

de Osvaldo Spoltore, Buenos Aires, Argentina
De "Punto de furia".

12.4.17

Despedida a Manuel Ruano


 
 "¿Qué espuma levantará su vuelo al paso de esa gruta?
¿Qué acantilado vulnerará sus remolinos?
...
Lo que no permitirá decirle adiós al pueblo mío,
ni en ciclónicos oleajes para una garganta de viejas profecías."

                                         Manuel Ruano      
                        ("El mar del sur        
vestía mis crepúsculos")



Hoy, imprevistamente, el viento del destino se ha llevado a Manuel Ruano, irreemplazable poeta y amigo.
Se ha ido con el vuelo de la poesía en su total y absoluto esplendor.
Fue a reencontrarse con la mítica revista literaria  "El escarabajo de oro", con Leopoldo Marechal, con Borges, con Olga Orozco, con Rilke, con su admirado Quevedo... y con tantos otros. 
Había nacido el 15 de enero de 1943.
Su libro "Celebraciones del Vigía" fue galardonado con la Faja de Honor 2016 de la SADE en Poesía.
Próximamente, en la Feria del Libro, un nuevo libro suyo iba a estar listo para iluminarnos los ojos.

¡Hasta siempre, Manuel! 
Tu decir y tu galanura perdurarán en tus escritos.

http://interraignota-manuel.blogspot.com.ar/
http://www.lexia.com.ar/Reportaje_Manuel_Ruano.html

11.4.17

PRISMA (1922)


Volvemos a crucificar nuestros poemas sobre el acaso de las miradas
dijo el señero Jorge Luis desenvolviendo el PRISMA
delante de la perplejidad de pestañas oscilantes
rotativas señales distraídas donde las eses del viento
en algunas se hacen polen y frutos
en otras vaho e incienso
purificador de magmas

                                                    Sobre el acaso de los oídos
                                                    crucifico el mío. 


 de Kelly Gavinoser, Buenos Aires, Argentina
De "Poética impar", sector 'Bisagras'.
Más de la autora: http://kellygavinoser.blogspot.com.ar/  

8.4.17

No hay


No hay más allá
donde ya he ido.
No hay mañana,
ni siquiera ahora.
Seguir será recrearse.
El futuro
debe ser siempre otra cosa.

Lo ajeno corrompe.
No hay voz en el eco
de una misma respuesta.
Si cansa o lastima,
ya no es mío.
Sólo lo propio es perenne
y, aun así, me reinventa. 


de Jorge Navone, Buenos Aires, Argentina
De "nada", libro de reciente edición.
Más del autor:  www.jorgenavone.com.ar
http://www.editorialutopias.com/producto/nada/

4.4.17

He intentado...


he intentado pasar un candado
hacia el otro  lado del espejo

no es un acto de rabia
no quiero arrojarlo contra el cristal

lo que intento es
hacer pasar la horquilla
y sujetar un lado con el otro
este presente con aquel

lo intento
pero el espejo con el espejo
la casa con la casa
yo con nadie



de Christian Hertel, Córdoba, Argentina
De "Los restos permanentes".

31.3.17

Regional


Están sanos los cítricos del norte.
“Erradicada la enfermedad”, dicen los diarios
y eso (hoy) es lo único que importa.
Entonces mordamos los frutales
como si fueran pulpa de Las Gracias
o de Venus, su mismísima madre.
Que el jugo caiga desde mi boca
hasta tus pies
que se deslice (¿sin salpicar la suntuosidad
de los objetos: mosaicos, collares venecianos,
automóviles?)
y ascienda de tal modo que toque las estrellas.
Así la deuda mía, hermanas,
se hará inmensa como un cielo de provincias.
¿Pago demasiado para recibir la textura de tu voz
o es por el aliento de naranjas?


¿No es raro acaso que la geografía,
como otra Venus, como nuevas Gracias,
nos entregue sus tajadas?



de Susana Szwarc, Chaco / Buenos Aires, Argentina
De "Bárbara dice:".
Sitio de la autora: http://susanaszwarc.blogspot.com.ar/  

28.3.17

5


Ahora, tarde en la tarde, marzo sonará en la
palabra púrpura, al borde de la métrica,
inclinada en su terraplén.
Escribo dentro de un grabado mientras la palmera
izquierda (la pequeña) espera su salud perdida
y el encanto del cielo sobre sus nuevas hojas:
un mosquitero de encaje.

Mi mente está calma como un lago
escuchando la voz del hombre que anoche
en mi sueño me preguntaba por las constelaciones.

¿Era ésa la voz del lenguaje?
¿Por qué rompí mi poema del tiburón?

Si viene la lluvia será un exilio, un intervalo
en el teatro de mi pobre, pálida memoria.
Montañas azules, pueblos silenciosos, cardos al sol,
palomos que arrullan las siestas y un humo (¿la voz?)
en la carretera.


de Paulina Vínderman, Buenos Aires, Argentina
De "Bote negro".

Sitio de la autora:
http://www.paulinavinderman.com.ar/

25.3.17

Lección de piano


Brilla el asfalto como un vestido de seda
bajo las luces de un teatro.  Otra vez marzo
en la avenida que lleva a la maestra de piano.
La llovizna humedece los silos, la alameda,
la resaca de la noche en el billar.  Alguien
seca al sol las fachadas de laja en las casas
del centro.  Levantan puntos de media,
las chicas de Los Vascos y el verano
peina el pelo en las colas de caballo.  Cuando
sea grande, seré concertista, dice a todos
la niña que va a piano.  Serás profesora,
dice la madre a la vuelta de los años.  Piensa
en eso la niña mientras muerde la madera
del piano.  Va su pensamiento lejos del pueblo,
más allá de la maestra y del verano.


de María Teresa Andruetto, Córdoba, Argentina
De "Sueño Americano".

22.3.17

El concierto


El rojo de la alfombra
                                              roja
tropieza
                  en escalones
tiembla sobre el
                                  mármol de los pisos
bajo las luces
                            revueltas    por cristales
entre espejos que
                                     se miran
y al mirarme
                           erigen una ola
                                                          hasta perderme.

A punto de que huya
                                           el escenario

el piano pone teclas en mis dedos
y vuelvo a ser la niña que jamás he sido.


de Lina Caffarello, Buenos Aires, Argentina
De "Suma y resta".

19.3.17

C´est si bon


El piano
dejaba oír suaves notas
y la casa latía


Era cierta la tarde
en la ventana

Ahora
todo es precario, leve, azaroso
bellamente humano

Acaso
el peso de mi cuerpo
sea la única certeza

Ésta es la tierra, corazón:
hebras de luz
un acorde sencillo.


de Marta Braier, Tucumán / Buenos Aires, Argentina
De "Ésta es la tierra, corazón". 

16.3.17

Luna lunera


Soy yo o ella
enumerando en el espejo
los montes y los cráteres
el hemisferio en sombras
la estrategia de enfriar
el revés de lo doliente.
El brillo es tan sólo maquillaje.
Compartimos la sed y la sequía
mientras regimos mareas
sin conocer el agua.



de Claudia Tejeda, Córdoba, Argentina

De "Un ojo con patio".

Otros poemas
http://nochedebandada.blogspot.com.ar/2015/07/claudia-tejeda-3-poemas.html

12.3.17

IV


Meditar
en las tinieblas de la sala vacía
a solas con el silbo del viento.
Hurgar en una misma
si aún queda algún lugar
donde sostener el esqueleto.
Pensar
en qué cosas pensar en adelante
cuando el camino ya es un yermo
y el alma no alcanza
porque todo pesa

                                y sin embargo... 

 
de Elsa Copati, Buenos Aires, Argentina
De "Ráfagas".
Entrevista a la autora:
http://blogsdelagente.com/ileanaaggavinoser/2011/04/04/la-escritora-argentina-elsa-copati-en-busca-de-lo-inasible/